Ma io resto a terra.
Non viaggio più,
nemmeno con la fantasia.
Osservo l'esterno muoversi
immobile dietro un vetro
mentre sugli alberi ferma
la neve chiama altra neve.
Mi perdo tra troppi pensieri
e avverto un ristagno di tristezza,
ma per quanto, a tratti,
io mi senta solare,
essa stenta ancora a prosciugarsi.
Un'antica valle di lacrime salate
non riesce a ghiacciarsi
e a lasciarsi incidere da lame
affilate ma affettate,
neanche volesse inibire
la memoria e i ricordi.